Noches en blanco, días oscuros. El insomnio es la génesis del zombi. El dolor y la conciencia retumban con más fuerza por la noche. Los sedantes no resuelven nada, si acaso aturden. La luz del día te da una salida hacia adelante, aunque la afrontes con debilidad. Buscas la sombra, eres sombra escuálida. El término "inusual" golpea las sienes como un mensaje con enjundia. Estás atento y no percibes nada fuera de lo habitual. El mensaje se repite.
La atención se activa con dificultad ante el relato directo de los hechos. Somos más permeables a los apólogos, nos tocan una fibra atávica que ayuda a pensar a los que no sabemos hacerlo con sensatez.
De vuelta a casa, caídos los párpados del sol, se ha deshecho de sus dibujos en cartulinas, folios, papel cebolla. Garabatos en general. No recuerda por qué estaban ahí, al fondo del armario: guardados, apilados, esperando. Una vez quizá significaron algo, pero ahora son una estupidez sin gracia ni talento. El tiempo desgasta los significados. Inusual.
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